Homenagem dos amigos do Chikim (Francisco Sales de Carvalho Souza 12/02/1926 a 07/09/2008)

 
“Quando menino eu o via passeando nos arredores de sua casa, ombros empinados, cigarro de palha na boca, olhar aparvalhado, sorriso a um tempo, crítico e irônico. Para ir para o Colégio Costa Alvarenga passávamos, eu e outros garotos, pela porta da sua casa e ficávamos curiosos vendo os rabiscos, frases , para nós, sem nexo, que ele escrevia, com carvão, na calçada. Já adulto, a minha curiosidade por aquela figura emblemática, agora vítima da cegueira e totalmente reclusa, só fez aumentar. Tanto que obtive permissão de familiares para realizar um vídeo doméstico que intitulei “Luz de cego”, sobre ele.

 

Algumas pessoas não compreendem o meu interesse por pessoas como o Chico de Seu Dito Francisco. Julgam, até, tratar-se de sadismo de minha parte. Mal sabem elas que esses tipos populares carregam um humanismo que os constitui em patrimônio da cidade. Ignorá-los e marginaliza-los, essa sim, a meu ver, é uma atitude destituída de carinho, de caridade até!’

Oeiras, 21 de setembro de 2008

 

Carlos Rubem

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De: Rogerio Newton

Assunto: tio chico

Para: hiponave@yahoo.com.br

Cc: halanfsilva@yahoo.com.br

Data: Segunda-feira, 8 de Setembro de 2008, 17:18

 

NUMA NUVEM DE SETEMBRO

 

No exato momento em que escrevo, deve estar saindo o cortejo do meu tio Chico, que faleceu ontem em Oeiras, aos 82 anos. A lembrança mais antiga que tenho dele é da minha infância. Um dia, ele nos visitou, conversou pouco ou quase nada com meus pais e voltou para casa como havia vindo, numa nuvem de alheamento. Não tenho certeza, mas ele devia estar voltando de uma temporada no Meduna, onde foi se recuperar de uma tempestade. Meu pai nunca me falou, mas, depois de procurar aqui e ali, soube que ele se casara e logo após houve a separação. Dias depois, ele foi para o Rio ou São Paulo, mas perdeu a mala ou foi assaltado. Voltou ao Piauí com o coração dilacerado. Nunca mais foi o mesmo. Ainda lembro que fazia gaiolas para passarinho e brinquedos para crianças. Mas durou pouco. Entrou numa introspecção... Com carvão ou giz, escrevia na calçada ou em pedaços de papel que atirava na rua. Ninguém sabe ou se lembra o que continha esses escritos. Em pouco tempo, não saia mais de casa e ficou cego. Gostava de conversar sozinho em voz alta e de cantar. Depois mergulhava no mutismo. Às vezes, me recebia dizendo, com sua voz cava, A Moenda, de Da Costa e Silva. Era um dos irmãos mais novos do meu pai e foi último a deixar a casa da família, na Praça do Perdão. Agora, em Oeiras, não há mais nenhum tio meu.. Uma das minhas primas, que ainda mora lá, disse que vai ficar cuidando da casa, cujo interior pertence a outro tempo, com suas paredes brancas e móveis antigos, entre os quais a escrivaninha que foi do meu bisavô. Desde ontem estou triste. Não pude ir ao enterro, como gostaria. Tentei escrever uma crônica, mas parei no meio do caminho, por temer macular sua memória. Mexia uns papéis procurando outra coisa e encontrei esse arremedo de poema:

 

a poeira sobre os móveis antigos

sobre a pele das paredes

a fina poeira sobre a memória

 

com o olhar que atravessa as paredes

tio chico revive a moenda

 

pela janela aberta

a luz da manhã

o azul do céu

o soluçar das ruas

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